Jeg er våken, jeg har grått. Jeg prøver å ta inn hvem jeg er. Hvordan jeg selv bidrar i min egen lidelse. Jeg forsøker å forstå. Du har endelig bestemt deg for å slutte å leke med mine følelser. Og jeg sendte deg avgårde ut i natten med min velsignelse. Vi lullet hverandre inn i løgn og ingenting oss mellom er sant lenger. Bare en god skribent. Og en feiging. Prøver å ta inn denne tomheten. Ikke som du etterlot deg - men som du skapte. En tomhet du skapte fordi du ikke torde å gå fra henne den første gangen. Mens du fortsatte å utforske meg.

(...)

Atjeg skal skaffe meg en gammeldags skrivemaskin. På den måten kan ingen forbaska algoritme-spisende robot gjøre om på mine føelser. Og speile de ut til verden som om min kjærlighet var reklame. 

Av at vi er der allerede - at det du leser bare er en remake. Det finnes ikke orginalitet lenger. Vi lever allerede i falskhet. Ingenting er sant sålenge det ikke er skrevet for hånd. 

At stimuli tar oss inn i øyeblikket. Fordi jeg spiste en vannmelon. Mens jeg var sulten. Og plutselig forsvant smerten.